Alfo’

Alfo’, quajò sotte sta città nostre ‘nza cagnàte,

a’rmaste quasce uhuàle a cuma l’hì lasciàte.

Je te lu diche papàle: “Anche se ‘ngia crìte,

me sa chì fatte quasce bone tu, che te n’hì ìte”.

La ggente ancòre come simbre se cumporte,

magne, bâve, sparle e de ninte se n’emporte;

chi se dà autorità sa appàne legge e scrive

e a capì cirte cose la cocce ‘ngne ci-arrìve.

Ccuscì, Alfo’, à succèsse, je te l’aje a dice,

prùbbje qualle che dicìve tu, che lu sapìje,

de tâ e di ‘lli belle puèsìje, sole tra amice

ancora ne parlàme e ‘nge stufàme de parlà;

ma l’îddre, amica mi’, a noie ‘nge s’arsumìje

e succède che de tâ se ne sta quasce a scurdà.

Alfo'

Alfo', qua sotto la nostra città non è cambiata,

è rimasta quasi come l'hai lasciata.

Te lo dico chiaramente: "Anche se non ci credi

credo che hai fatto bene tu, che te ne sei andato".

La gente si comporta ancora come sempre,

mangia, beve, sparla e non s'importa di nulla;
chi si dà autorità sa appena leggere e scrivere

e a capire certe cose la testa non arriva.

Così, Alfo', è successo, te lo devo dire,

proprio quello che dicevi tu, che lo sapevi,

di te e di quelle belle poesie solo tra amici

ancora ne parliamo e non ci stanchiamo di parlare;

ma gli altri, amico mio, non c somigliano

e succede che di te se ne stanno quasi scordando.